Vous connaissez tous sans doute les aventures des cadeaux de Noël qui finissent le lendemain sur e-Bay, mais heureusement j'ai la chance d'avoir une famille et surtout belle-famille (mais je n'entrerai pas trop dans des confidences personnelles) qui connaissent nos goûts, aussi n'ai-je pas été trop étonné de recevoir ce 24 un livre inconnu d'une maison d'édition tout aussi inconnue (de moi) et qui s'intitulait, vous l'aurez deviné, "Le rire de Schéhérazade". Il se fait que notre fille cadette porte le même prénom (entre autres), et je pensais donc qu'il s'agissait d'une aimable plaisanterie, d'un clin d'oeil familial ; à y regarder de plus près, sur la 4e de couverture, on découvrait qu'il s'agissait de récits de voyage d'une compatriote (Belge, donc) gynécologue de son état et expatriée humanitaire lors de nombreuses campagnes, notamment auprès de MdM.

J'ai commencé le livre le 25 - je ne dirais pas au matin... - et je n'ai pas pu l'abandonner, lu, avant tard le soir. Prodigieuse conteur (on devrait dire "contrice" ? ou "conteuse" ?), Marie Bruyns (c'est le nom ou le pseudo de l'auteur) nous promène de l'Afghanistan au Congo et un peu partout ailleurs, dans un trip tendre et indigné, centré évidemment sur le sort des femmes dans des pays qui ne les ménagent pas - mais pas seulement. Ce n'est pas du tout un "coup de gueule", mais une chronique pointilliste et pleine de, j'ose le dire, générosité. D'une gynécologue qui ne craint pas de se définir comme scientifique. J'aime ça.

Marie Bruyns, Le rire de Schéhérazade, Couleur livres (coll. je), www.couleurlivres.be. Je vous le recommande chaudement.

Sur ce, je pars dans le Vercors et la Provence et vous souhaite une très belle année 2012 !

"Pourquoi ne voyage-t-on pas ? Pourquoi tant d'entre nous se refusent-ils à partir outre-mer, à franchir les frontières de l'Europe ? Par crainte de vérifier un obscur pressentiment. Car la haine qui peut nous saisir en Inde, en Afrique du Nord, au Moyen-Orient ou en Amérique latine devant les cloaques de boue et d'insalubrité que sont les grandes villes de ces pays, cette haine s'adresse en priorité à nos origines occultées. Nous sommes, en Europe, les enfants gâtés d'une croissance qui a coûté d'effroyables souffrances aux peuples qui la composent, nous sommes les héritiers d'une histoire de sueur et de sang dont nous ne voyons, aujourd'hui, que les fleurs, mais qui a poussé sur les charniers. L'Occident, il y a peu, n'était lui aussi que cette vaste aire d'épandage où grouillaient miséreux et cloportes, tandis qu'une minorité de riches étalait un luxe insolent (n'oublions pas que la faim a frappé en Europe jusqu'en 1955, pour l'Ouest, et jusqu'au milieu des années 60 à l'Est). La visite de telle cité orientale ou nord-africaine restitue d'un coup une dimension fondamentale que nous avions oubliée : celle du rouleau compresseur que fut le développement du capitalisme. Ces vagabonds, ces serfs, ces fous et assimilés, dont Karl Marx, dans les premiers livres du Capital, a décrit le déracinement dès le XVIIIe siècle, ce peuple dépossédé, arraché à l'éthique familiale, aux vieilles solidarités rurales, c'est bien le cadre dans lequel nos sociétés industrielles se sont déployées. C'est une exploitation atroce, une oppression sans frein qui ont permis notre aisance actuelle. Nous descendons de si peu, tel est notre dégoût.
Ainsi, dans la prolifération des bidonvilles du Tiers-Monde, nous lisons le filigrane de notre histoire. Arpentant les rues de Dacca, de Bombay, de Djakarta, de Manille, de Marrakech, de Bogota, on contemple à ciel ouvert les racines de notre civilisation, on parcourt sur le vif un roman de Hugo, de Dickens ou de Zola dont les personnages se seraient mis soudain à proliférer en chair et en os pour notre plus grande terreur. Toute la littérature du XIXe siècle, qui n'est qu'un long commentaire sur la dégradation de millions d'individus résultant des stades initiaux du développement industriel, retrouve ici son actualité. Ces implorants chassés de leurs villages, ces sous-prolétaires taillables et corvéables à merci, pourraient être nos aïeux, épuisant leur souffle dans quelque mine insalubre, se tuant à la tâche pour un salaire risible. Votre Occident radieux a pour socle un cauchemar et pour base une hécatombe voilà ce que nous soufflent les indigents du Tiers-Monde. A travers cette dévalorisation de l'homme par l'homme, notre culture se montre du doigt par le biais d'un masque exotique : image de notre genèse et du gouffre où nous pourrions retomber si, par quelque infortune, notre opulence venait à disparaître. "

Qui donc a écrit ce texte violemment Tiers-mondiste légèrement teinté de marxisme ?

Tout simplement Pascal Bruckner, dans son célèbre Sanglot de l'Homme blanc, ce qui lui avait valu d'être immédiatement catalogué comme de droite, et si pas de l'extrême, au moins de la sale droite, nostalgique du colonialisme, arrogante et raciste, méprisante, etc. La "nouvelle droite", quoi. Une de mes amies fort portée à gauche avait d'ailleurs à l'époque - toujours lors d'un dîner en ville - démoli brillamment ce livre détestable et son auteur qui ne l'était pas moins ; lorsque je lui demandai si elle l'avait lu, elle me répondit que non, naturellement, elle n'avait ni le temps nécessaire ni l'envie de gaspiller son argent pour une pareille futilité. En somme, le jugement du Monde Diplomatique lui suffisait, ses satisfecit comme ses ostracismes, et Bruckner allait rejoindre V.S. Naipaul dans les poubelles de ce qui n'était pas encore une Ramonetterie. Après tout, c'est comme avec Huntington, il suffit de lire le titre du livre pour savoir de quoi il s'agit, on ne va pas s'embêter à lire un livre aussi évidemment déplaisant. Choc des Civilisations ou Sanglot de l'Homme blanc, ça sonne mal, l'un est politiquement douteux et l'autre sarcastique.

Mais qui n'est pas victime parfois du prêt-à-penser ?

 - Mais alors, il s'agit donc d'une machination ! s'exclama Clarisse Mérieu.
Le vicomte d'Ambrézy ne répondit pas tout de suite. Clarisse continua, plus attentive.
- Donc, vous croyez que la liste des quinze mille...
- Non, non, répondit pensivement le vicomte, je ne le crois pas, mais tout de même, qui peuvent être ces réchauffistes dont j'ai pu voir mention dans le mémoire du Chef de la Sûreté ? Votre défunt mari ?...
- C'est vrai, il m'en a parlé... Mais je vous assure qu'ils ne sont pas tous de la bande du marquis de Giec !
- Vous voyez bien... Ces réchauffistes ne sont donc pas des Hommes de Science, n'est-ce pas ? Ce sont des scélérats qui s'appuyent sur des indices qui nous échappent, certes, mais qui sont réels ?
Clarisse était au bord des larmes et se tordait les mains de désespoir.
- Oui, oui... Vous avez sans doute raison...
- Sans doute, dites-vous, mais il en faut plus...
Et d'Ambrézy réfléchissait encore à l'article qu'il avait lu tout récemment en première page du Globe. Un article qu'il avait simplement survolé, mais qui, maintenant, semblait prendre corps et lui rappeler d'autres souvenirs. Les indices se précisaient, mais restaient tout de même fragiles. Et si...
- Somme toute, ricana-t-il, ces réchauffistes ne seraient que des canailles utilisant la Science pour leurs intérêts personnels... Car on sait bien que...
Il n'acheva pas. Les dernières missives reçues de Beautrelet montraient bien qu'il y avait des anomalies climatiques - dues à quoi ? Le mystère était total.
- Oh, ce n'est pas si simple ! affirma la jeune femme, dont l'abondante chevelure blonde dénouée montrait assez le désespoir. Pourquoi donc seul trouve-t-on leurs adversaires chez le baron von Mises, ou le comte Godefrini, ou encore chez Monseigneur Staune ?
D'Ambrézy réfléchissait. Il se sentait tremblant comme chaque fois qu'il était en face d'une énigme qui eût été incompréhensible pour le commun des hommes. Il ne lui restait plus de temps, Ganimard et ses sbires accouraient vers son repaire de Saint-Germain, ils seraient là dans moins de dix minutes.
Soudain, devant les yeux écarquillés de Clarisse, il se mit à faire des entrechats, sautant en l'air en riant ; la jeune femme en était ébahie.
- Quoi donc ? Vous auriez trouvé ? Vous auriez élucidé cette énigme ? 
- Ah, Madame, lui dit-il en prenant sa main et en la baisant, c'était si simple... Voyons, où en sommes-nous ? Dans son dernier mémoire, votre mari, Clémence von Linszen vous a pourtant légué son secret !
Clarisse retint sa respiration. Comment eût-il pu savoir ? D'ambrézy la regarda en souriant de cet air narquois qu'il pouvait avoir et qui lui faisait peur en d'autres temps, quand elle l'avait connu sans qu'il sût qu'elle était la Cagliostro...
- Parlez, Monsieur, lui intima-t-elle.
- Très simple, Clarisse, enfin, si je puis vous appeler par ce nom...
Dehors, la Seine coulait doucement, et la barque dans laquelle Ganimard et trois policiers fortement armés faisaient force de rames se rapprochait vivement.
- Vous savez bien que la secte des Zécologistes refuse à  qui que ce soit de publier toute information contraire à leur point de vue... Et vous savez bien que ces Zécologistes sont prêts à tout... Et qu'ils sont maîtres de l'opinion...
- Non, ce n'est pas vrai, vous inventez ! répondit Clarisse, éperdue.
On voyait dans le dernier coude de la Seine l'embarcation des policiers ; d'Ambrézy - dont on aura bien vite compris qu'il était Arsène Lupin - leur jeta un coup d'oeil et un encouragement.
- Les voilà ! Il me reste quelques minutes... Donc, les Zécolos étant maîtres du terrain et plutôt marqués à gauche, que restait-il à leurs adversaires sauf à se mettre à droite... quoi qu'il leur coutât, et croyez-moi...
Un coup de feu résonna.
- Rends-toi, Lupin, tu es cerné !
D'Ambrézy regarda Clarisse, dont les yeux étaient pleins de larmes. Il lui posa la main sur l'épaule, et n'eut pas de peine à la tutoyer :
- Clarisse, ou Josine... tu sais comme on s'aime...
Ganimard et sa troupe n'étaient qu'à cent pas, investissant la prairie jouxtant le manoir.
- Mais, mon amour, je veux sauver la planète ! murmura-t-elle.
- Et moi, ma chérie, je veux sauver les Hommes ! dit Lupin dans un grand éclat de rire.
- Nous nous retrouverons !
- Je l'espère bien !
Clarisse - ou Josine - vit son amant disparaître soudainement tandis que Ganimard et sa troupe accouraient.
- Fichtre ! Il nous a échappé ! Mais où donc ?...
Une fois de plus, il était arrivé trop tard...

Oui, en allemand dans le texte - même si ma connaissance de la langue ne me permet de le lire que dans la très belle traduction de Jaccottet - tout simplement parce que, ainsi qu'il a été dit un peu partout, "Eigenschaft" et "qualité" ne sont pas vraiment des équivalents. Mais comment mieux dire ?

Musil m'a été révélé par J.-F. Revel dans les années '60, au temps où il m'arrivait (et ça m'arrive encore, je le confesse) de regarder la TV, très précisément le merveilleux "Lectures pour tous", où j'ai découvert aussi Lévy-Strauss et ses Mythologiques. Je n'ai évidemment pas raté le Törless de Schlöndorff, mais L'homme sans qualité m'a pris plus de temps à lire. À vrai dire, je n'ai jamais pu le terminer, non certes que le livre me soit tombé des mains, mais tout simplement parce que sa densité (en plus de son volume...) était stupéfiante. Voilà un livre où chaque phrase (et, je le répète, il y en a beaucoup) doit être soupesée, estimée, digérée. Et il faut en plus garder le fil d'un récit prodigieusement riche sur une époque et dans un lieu et une situation extraordinaire (la même année où se déroule Das weiβe Band). Oh, Proust n'est pas plus facilement accessible, mais enfin il parle d'un monde que je connais mieux, et puis il était tranché en différents "épisodes" (et encore, je ne suis pas certain d'avoir tout lu du Temps perdu).

Et, heureusement, j'ai à présent le temps de déguster le livre.

Pourquoi ce post, annihilant ma promesse précédente d'y parler de géoingéniérie (mais, promis, j'y reviendrai) ? Tout simplement parce que Musil - ce géant de la littérature allemande - me semble passé de mode, et c'est bien triste. Ayant été récemment étrillé par un lecteur estimé pour avoir exprimé quelques réserves sur l'oeuvre de Jean Rouch, je me devais de remettre une opinion positive sur un auteur que je révère...

Et c'est ainsi qu'Allah est grand...