Nouveau séjour en Côte d'Ivoire (mais cette fois sans le détour de cauchemar au Libéria),

Par contre, les vins servis jusque dans les maquis les plus moyens sont à tomber par terre. Saint-Juliens prestigieux, Pomerols sublimes, Pessac-Léognans à faire rêver, la liste est longue (et les prix élevés). Certes, les Français ont précipitamment quitté le pays en 2004, et il se pourrait qu’il y ait eu un transit de caves, sait-on jamais ?

Félix, un ancien du Ministère qui nous occupe, nous fait remarquer le premier jour qu’il y a bien peu de monde dans les bureaux, en gros rien que les cadres supérieurs et la Ministre ; c’est vendredi, le jour habituel en Côte d’Ivoire pour s’occuper de la famille, les vivants comme les morts, et puis pour commencer le week-end. Et le week-end est tellement fatigant qu’on ne commence réellement la semaine que le mardi – lundi est un autre jour fantôme. Il en rit avec ce fameux « rire africain » qui est une manière comme une autre de conjurer le sort, ou de faire semblant qu’après tout mieux vaut ça que pleurer, ou tout simplement une marque de courtoisie (c’est aussi parfois une manière de couper la communication, version africaine du sourire oriental). Difficile d’envisager un développement avec trois jours par semaine, évidemment ; il faudrait envoyer ici un escadron d’alter-mondialistes pour leur enseigner un alter-développement bien éloigné de l’affreux « modèle occidental ».

Bien entendu, on parle beaucoup des "événements", ici. Les Ivoiriens de la capitale enragent au simple nom de Chirac, les Français qui restent (il y en a peu)  rappellent le sinistre "Chacun son Blanc !" qui a mené à des destructions, à des pillages et à des viols en nombre, mais pas à des morts, heureusement. Félix admet bien vite que les "jeunes patriotes" auteurs de ces méfaits étaient des nervis envoyés par le pouvoir, qui ne se priva pas, paraît-il, de conférer très rapidement la nationalité ivoirienne aux mercenaires russes qui combattaient pour lui, au lieu de l'accorder aux descendants des Burkinabè qui habitaient le pays depuis plusieurs générations... "Oh, vous savez, nous dit Mme G qui tient un restaurant (comme il ne bat plus que d'une aile, elle lui a adjoint un claque), on a beau dire, on trouvera des charniers, ne vous en faites pas !". Des charniers d'Africains, bien sûr, sans doute autant du fait des soldats ivoiriens que de celui des rebelles, mais on n'en a pas (encore) trouvé. Mais de là à ne pas s'en faire...

Et voici, le troisième barrage est le bon. On avait passé sans encombre les deux premiers grâce au frère de Félix, inspecteur de police, mais qui va penser à un barrage dès 20 heures ? Ah, c’est sans compter sur le brigadier futé qui arrête les taxis à Treichville, en face des restaurants…

« Vos papiers… », eh oui, sauf qu’évidemment on  a laissé nos passeports dans le coffre de l’hôtel…

« Oh, mais c’est très grave ! » déclare le pandore d’une voix gourmande ; il se régale en pensant à tout ce qu’il va pouvoir nous soutirer. Les champs amoébées se développent longuement, puis vient le marchandage proprement dit. Certes, il ne peut – quoi qu’il en dise – nous emmener au poste (il perdrait son bakchich), mais il peut nous retenir des heures, et j’ai faim. A la grande fureur de C., je transige à 10.000 CFA, ce qui est une somme considérable (environ 17 €), au désespoir du taximan aussi, d’ailleurs, qui ne touche que la moitié de cette somme pour sa course. « C’est pratique d’être policier, ça rapporte » nous dit-il avec amertume.

Bien, on fera mieux la prochaine fois, mais le lendemain c’est le départ pour Bouaké, en plein pays rebelle, on accumule donc les petites coupures…

(à suivre...)

Ce matin, Bruxelles était assiégée par de valeureux militants de la CGSP protestant contre le fait que les salaires de la fonction publique bruxelloise étaient plus faibles que ceux de leurs collègues des autres régions, ou communautés ou autres entités plus ou moins bien fédérées. Donc, blocage des principaux accès à la capitale et foutoir innommable. Un porte-parole assurait à la radio que les manifestants ne voulaient nullement s'opposer aux concitoyens des autres régions, mais non, bien au contraire ! On vous empêche d'aller au boulot, mais ça n'a rien de personnel ! Simplement, vous avez le tort de venir travailler dans notre région... On va bouter la vermine wallonne et la vermine flamande hors de notre belle capitale (de l'Europe, soit dit en passant, même si ce n'est pas exact). Mais bien sûr la CGSP est, comme la FGTB et le PS, parfaitement unitariste et même un peu belgicaine. Enfin, je suppose que les militants de l'ACOD vont bientôt interdire l'accès au sol flamand parce que les fonctionnaires de la Communauté française ont la cafétéria gratuite et eux pas.
Entendu cette perle d'un fonctionnaire de Bruxelles Propreté : "Dans le privé, je gagnerais 6 ou 700 euros de plus !". Mais qu'attend-il pour y aller ? Qu'est-ce qui le retient ? Ah oui, peut-être l'emploi à vie. Et la pension, que les syndicats appellent un salaire différé pour qu'on n'y touche pas, et qui est effectivement nettement plus élevée que dans le privé.

(Petite note pour les non-Belges : CGSP = Centrale Générale des Services Publics, une branche de la FGTB, Fédération Générale des Travailleurs de Belgique, proche du PS. L'ACOD est l'équivalent flamand de la CGSP)

Mercredi, jour de Bourse (qui se souvient de ça ?), mais surtout jour de sortie des nouveaux films ! Mercredi dernier, Henri Sonet devait être souffrant ou en congé, car il était remplacé par Jean-François Pluijgers, et le moins qu'on puisse en dire, c'est qu'il n'est pas à son aise devant un micro. Peu importe, d'ailleurs. Il commentait La Zona, que je n'ai d'ailleurs pas vu et que je me garderai bien de commenter (en effet, seuls les critiques professionnels ont le droit de critiquer des films qu'ils n'ont pas vus, et ils ne s'en privent d'ailleurs pas). L'histoire - tragique à souhait - se passe dans une de ces propriétés retranchées où les habitants se protègent de leur environnement derrière des murs, des barbelés et des gardes armés ; bref, comme le château de Laeken. Et, bien entendu, on entendait le couplet habituel sur la dualisation de la société. C'est vrai, ça, où est le bon vieux temps où tout le monde vivait ensemble, fraternel et heureux ? On voyait se côtoyer l'humble masure du cultivateur, la petite maison du riche propriétaire et la jolie villa du seigneur des lieux. Il y avait plein de prolos à Uccle et des patrons de multinationales à Saint-Josse-ten-Noode, des OS à Neuilly et les pipeule à Pantin. Enfin, l'équivalent. Mais c'est vrai que c'était il y a très longtemps...
Et puis, la remarque qui tue : "ces endroits où même la police n'a pas le droit d'entrer sans mandat "(accent tragique, on imagine). Ben tiens, Jean-François, c'est une propriété privée, non ? Ça te plairait que les pandores puissent entrer chez toi sans raison ? Normal qu'il faille un mandat ! Bon, je suppose qu'au Mexique, il est avec le Ciel des accommodements, mais c'est un de ces pays où on éprouve une légère méfiance envers la police.

Côté remarque qui tue, on connaît aussi la chronique de Hugues Le Paige, qui se déchaîne contre le libéralisme et le monde financier. D'abord, il pointe ce jour l'indispensable régulation sévère des marché et se désole que les ventes à découvert aient été interdites pour seulement dix jours ; il précise pour ses auditeurs naïfs que les ventes à découvert, c'est de la spéculation, c'est vendre quelque chose qu'on ne possède pas, ouh que c'est vilain ! Ça devrait être interdit ! Petite remarque, oui, c'est incontestablement de la spéculation, comme toute opération à terme (spéculation qui d'ailleurs peut servir de couverture contre, par exemple, des risques de change ou de fluctuations brutales), mais en l'occurrence, c'est de la spéculation à la baisse, or les pleureuses de la spéculation se lamentent toujours des hausses de prix - et à ce propos, les matières premières se sont effondrées ces dernières semaines. Fin de la petite remarque.
Mais les grands coupables, ce sont les hedge funds. Coupables parce que HLP ne sait pas trop bien de quoi il s'agit. Tout d'abord, les hedge funds ont surperformé les fonds traditionnels en 2007 - on verra évidemment ce qu'il en sera après Amaranth. Les hedge funds sont la quintessence de l'hydre spéculative, n'est-ce pas ? Ben non, pas vraiment, "to hedge" veut dire "se prémunir", autrement dit se défendre, mais il est vrai que, comme les notaires, les HF profitent autant des hausses que des baisses. Enfin, les HF n'ont nullement de rôle prépondérant dans la crise actuelle, sauf à cristalliser contre eux les ressentiments des bien-pensants.

Conclusion : les billets d'humeur, ça peut amuser, mais mieux vaut connaître son sujet ou, au moins, se renseigner.

Sin City is back ! Ils avaient essayé d'en faire une espèce de Disneyland du jeu, un endroit bien gentil où la petite famille américaine moyenne viendrait dépenser son argent (on parle d'un budget moyen de 500 $ par jour et par famille) et admirer les spectacles divers et variés - parfois avariés, je sais, c'est trop facile mais c'est plus fort que moi... Et ça n'a pas vraiment marché, semble-t-il, même si on voit tout de même encore quelques familles se balader dans les rues - La rue ! - et les casinos, et si quelques spectacles sont encore accueillants aux jeunes spectateurs. On y trouve surtout des dames d'un certain âge claquant allègrement le pèze laissé par leur mari disparu après une vie de dur labeur (on voit que je ne suis pas joueur). Donc, Vegas est revenu à ses habitudes anciennes après un sérieux lifting qui n'est d'ailleurs pas encore terminé (mais le sera-t-il jamais ?).

Vegas est glitzy, mais pas aussi vulgaire qu'on ne le dit. D'un goût atroce, personne ne le niera, d'un kitsch et d'un faux baroque ahurissants, certes, mais tellement énorme que ça passe finalement pas si mal. Evidemment, il ne faut pas se limiter au bloc Bellagio/Caesar's/Flamenco, mais remonter vers le nord, vers le Sahara et le Stratosphere pour comprendre ce que sinistre veut dire à Vegas ; une des "attractions" du Sahara est un simulateur de course Nascar, et une bonne partie de cet hôtel miteux est consacré à tout le folklore du Nascar, avec vente de breloques, de fanions, de casquettes, etc. Beaufitude assurée. Plus haut encore, on arrive bientôt à l'austère (et pauvre) Naked City, dont il est impératif de visiter le quartier des antiquaires (!), de préférence un jour de plein soleil écrasant à midi, tout fermé sauf les bars. High noon, mais avec des bâtiments un peu plus modernes et beaucoup moins quaint.

Pas loin de la mairie, il y a Fremont Street, qui est en fait le premier quartier de la ville, dans les années '30, avant que les gangsters viennent blanchir leur argent dans les casinos du Strip, ainsi nommé en référence à celui de Los Angeles. Le coin de Fremont, où se trouve une réplique de la fameuse enseigne du Pioneer, le cow-boy levant le pouce, symbole d'un certain Las Vegas, semble en coma dépassé, hésitant entre une reconstitution incertaine et une galerie commerciale. A voir, donc !

Enfin, il y a les innombrables petites "chapelles" où on peut se "marier" avec la cérémonie de son choix. Ce peut-être Elvis Presley qui vous marie, ou tout autre bonhomme ; à noter que ce genre de chapelle existe aussi dans de nombreux hôtels-casinos, mais c'est beaucoup moins rigolo.

Et n'oubliez pas que vous êtes à quelques dizaines de miles du Grand Canyon et du Zion National Park, ce dernier nettement moins connu et nettement moins affollato que le Grand Canyon.

Ah oui, j'oubliais : à LV comme partout ailleurs où j'ai été, il semble que les Américains aient compris que la climatisation à outrance que j'ai toujours connue là-bas soit une chose du passé. Alors, prix de l'énergie ou prise de conscience environnementale, je l'ignore, mais c'est beaucoup mieux ainsi.